ícaro bajo.

I. me he acercado, todavía no sé cómo ni por qué, otra vez a la famosa e infame Realidad. sí. otra vez. podría decirse que he hecho el vuelo de ícaro a ras de suelo. he leído dos días dos, seis toros seis, la prensa escrita. hasta he hojeado el país semanal. ya no sé los años que contemplo esa revista como algo tan ajeno a mí. algo que no tiene nada que ver conmigo. con mi mundo. esta exposición fukushímica a esta Realidad radioactiva de mourinhos, políticos y semanales ha dado lugar a desórdenes mentales dentro de mí y un profundo deseo de alejarme de todo. hasta de lo que sé que me hace bien.

II. luego, algo nimio, algo pequeño, pero de mi mundo paralelo absurdo y bonito me ha tirado un flotador. michel de montaigne inventa el ensayo en una torre pegada a su castillo cerca de burdeos. en el tercer piso de esa torre. hay un sendero llamado la alameda del fin del mundo. me he preguntado primero si sería visitable. luego he pensado que lo que desde luego era es imaginable, y que como, cómo, dime, le vas a ganar a lo imaginado. he pensado en ese extraño y detestable semanal. en que en sus páginas de decoración saliese la biblioteca del tercer piso del castillo de montaigne, falsamente decorado con muebles actuales con esa gente vestida de ropas que anuncian. todo eso junto a las recetas de salmón fresco con batido de yogur agrio y brotes de soja alemana no contaminada.

III. ahora se acerca la supercopa y no sé muy bien cómo verla sin acercarme demasiado. con un ojo en la pantalla y el otro en el infinito. en una ausencia.

IV. porque es de esa, bendita, ausencia, de ese espacio vacío, de lo que vivo yo. lo que me resitúa.