la conquista lo será del sosiego (o no habrá conquista que valga la pena)

I. son las siete y media de la mañana. me reincorporo al trabajo. pero todo es un poco raro porque no salgo de casa. de mi casa. salgo de la estación alcachofa. no es ese tipo de casa que es tuya. es una casa que es suya de ella. si la respetas, te deja estar dentro. es un poco como la Isla. si te pones dominante, el Humo negro te saca a hostias. tampoco es que ella te domine a tí. es cosa de escucharla y encontrar su ritmo y acoplarte. coger el aire caliente y meter la moto.

II. llevo mi maletín, mi attaché. eso me lleva al inicio de aquella pasada de novela de delillo sobre el 11-S: el hombre del salto. un tipo, perplejo, desconectado, está parado, de pie, recto, lleno de polvo, de cristales, de sangre, de escombros. inexpresivo. ninguna emoción reconocible ni no reconocible. a su espalda el edificio. todavía no se ha caído. este hombre mira hacia delante y se coge de su maletín. no es él quien lleva a el maletín. es el maletín el que le lleva a él. es, de la pareja, el que en mejores condiciones está para echar a andar. así que se coge fuerte y empieza a alejarse lento, muy lento del sitio. sin pensar. sin conciencia. sin afectos. unplugged. echa a andar. los pies le llevarán a algún sitio. supone. es un hombre recién divorciado. y es un solitario. y está out. no le sobran las opciones. no entiende muy bien por qué todos, conforme sube las calles de la ciudad, le ofrecen agua. por qué todos se empeñan en que beba agua. parecen los demás los que necesitan tragarse algo. un mecanismo infantil. te lo tragas y ha desaparecido. te lo tragas y ya no está. les gusta creer eso.

III. luego, el libro avanza. y ese estado, te das cuenta, no parece reactivo a los efectos del atentado. parece que ya estaba así de antes. parece que él es así.

IV. así que salimos. son ya las siete y cuarenta. son las siete y cuarenta y todo parece indicar que nos vamos.