el puto agua y el post gran carisma: d'antoni, tito, cook-phil, pep, jobs

I. me cuenta r que está malo. que lo que más le jode de estar malo es que le cuesta más fumar. meterse todo ese humo abajo a presión mientras se empuja figuradamente con la mano abajo hacia la boca le pregunta su chica si se ha puesto el termómetro, pero dice que para qué. que eso no va a cambiar nada. saberlo no va a cambiar nada. la secuencia va a ser la misma: pildorazo y trabajar mañana y tarde hasta la noche. en medio, más pastillazos. con respecto a las causas, vuelve este debate sobre los pies mojados. él no cree en los virus. no cree que existan. se cree más que algo que hay en un charco te llega a los pies y va subiendo como un alpinista y se te cuela por la boca y se te agarra a la garganta. que eso le cuadra más. "el puto agua", me dice. "cuando te la bebes, cuando te moja los pies". el agua no es nunca una buena idea y hasta se la puede pensar como un pequeño gesto autodestructivo. de la familia de esos daños que se inflige uno a uno mismo. sentimientos de culpa pequeños no localizados te llevan al agua. "si drenasen y anegasen todos los pantanos del mundo, no habría agua y por tanto enfermedad". la verdad es que cuando veo a r de buena mañana con una botella de agua sé, con la certeza de las cosas ciertas, que ese día va a ir a machete. que es un día que hay que atravesar. que es todo maleza.

II. por mi parte, ésta, supongo que fiebre, me aumenta (más) la mala hostia y me retira la (poca) piedad que me queda. me roba la compasión. mi propia teoría de la conspiración febril es que ayer pusieron aire acondicionado de ese caliente que lo carga el demonio. creo que ayer no puse aire acondicionado frío en el coche y eso me llevó a sentirme solo y eso me entristeció y luego vino el puto aire caliente a enfermarme. los virus no están en nuestro repertorio como causantes de enfermedades. los virus pertenecen como dios a las cosas muy extendidas y respetadas pero que nunca hemos visto.

III. mike d'antoni, lo mismo que tito vilanova, en el papel de tim cook, en la silla de tortura que dejó caliente el gran carisma. eso coloca, de facto, sin hacer nada, a phil jackson como una nube, como esa gorra de contaminación permanente, planeando, flotando sobre el staples. arriba jobs, jackson y pep, con esa cualidad de nunca haberse ido del todo. la permanencia, la impregnación del aroma a gran carisma. una obra para damien hirst.