un sueño

I. decía loriga, lo escribía, que la euforia era el estado de ánimo más honesto que conocía. los viernes sopla ese viento eufórico. parece como si hubiera una oportunidad. los lunes ya se ha pasado todo. pinta de ciclo eterno. carita de bobos. vivir la vida tirando cuatro de siete días a la basura no parece un buen plan. sería como comerte sólo los bombones de licor de una caja.

II. hace semanas tuve un sueño aterrador. no de esos de cortar cabezas con catanas que tanto me restriegan por la cara los que me quieran mal. veréis. era una mesa. blanca. diáfana. sin nada encima. sólo unos botones. uno de los botones, de esos de abrigo, era yo. la ficha, el botón, corría de la hostia, como un drenthe en la madrugada. el inicio de la mesa era el principio de la vida. el final era eso, el final. mi muerte. iba a toda, pero a TODA hostia. yo decía: no, no, no. pero no valía de nada. era la mano y la velocidad del demonio. antes de que cayera el botón al suelo me desperté. sobresaltado.

III. hay una tentación presente en casi todos los escritores (palabra excesiva) de blog. convertirse en bartlebys. dejar de escribir. yo creo que eso viene de la exigencia. de esa puta. de miedo a no estar a la altura. de miedo a decepcionar. como si las personas que te leen no pudieran aguantar eso. claro que pueden. eres tú el que no puedes. bueno, el que crees que no puedes, porque claro que puedes. me dejo en barbecho unos días porque estoy forlanizado. resucitaremos juntos, uruguayo.

IV. espero brotes verdes.